“Uma Pequenina Luz"

 Uma pequenina luz bruxuleante

não na distância brilhando no extremo da estrada

aqui no meio de nós e a multidão em volta

une toute petite lumière

just a little light

una picolla… em todas as línguas do mundo

uma pequena luz bruxuleante

brilhando incerta mas brilhando

aqui no meio de nós

entre o bafo quente da multidão

a ventania dos cerros e a brisa dos mares

e o sopro azedo dos que a não vêem

só a adivinham e raivosamente assopram.

Uma pequena luz

que vacila exacta

que bruxuleia firme

que não ilumina apenas brilha.

Chamaram-lhe voz ouviram-na e é muda.

Muda como a exactidão como a firmeza

como a justiça.

Brilhando indeflectível.

Silenciosa não crepita

não consome não custa dinheiro.

Não é ela que custa dinheiro.

Não aquece também os que de frio se juntam.

Não ilumina também os rostos que se curvam.

Apenas brilha bruxuleia ondeia

indefectível próxima dourada.

Tudo é incerto ou falso ou violento: brilha.

Tudo é terror vaidade orgulho teimosia: brilha.

Tudo é pensamento realidade sensação saber: brilha.

Tudo é treva ou claridade contra a mesma treva: brilha.

Desde sempre ou desde nunca para sempre ou não:

brilha.

Uma pequenina luz bruxuleante e muda

como a exactidão como a firmeza

como a justiça.

Apenas como elas.

Mas brilha.

Não na distância. Aqui

no meio de nós.

Brilha

Poema de Jorge de Sena 

( dedicado por mim ao bravo povo persa) 

Intoxicação alimentar

 Ao fim da tarde há uma brisa como mão a alisar o pêlo do ficcionista da vida real enquanto sussurra obscenidades ao ouvido. O vento tem destas coisas e acorda Insónias. Além do tempo e do espaço. Queima tudo por dentro. Mas a vida não pára e tu não és o que pensavas ser. Tu gajo banal com a cabeça cheia do tal ideal social a surrealizar por aí, estás preso na tua própria rotina, corcunda de camisa engomada e gravata apertada. Desespera-te a quimera. E o futuro é um furo no pneu de um carro desgovernado. É o que é. Uma pouca vergonha. É o que é..porque casa onde falta pão sobra confusão e falta tesão. E o português é um cão melancólico com dúvidas e dívidas e já não sabe se rosna, se morde ou se abana a cauda enquanto o dono não lhe dá com a trela. O tempo é só desastre e esquecimento. Desastre e esquecimento. Alternadamente.

“O MAIS BELO ESPECTÁCULO DE HORROR SOMOS NÓS.

Este rosto com que amamos, com que morremos, não é nosso; nem estas cicatrizes frescas todas as manhãs, nem estas palavras que envelhecem no curto espaço de um dia. A noite recebe as nossas mãos como se fossem intrusas, como se o seu reino não fosse pertença delas, invenção delas. Só a custo, perigosamente, os nossos sonhos largam a pele e aparecem à luz diurna e implacável. A nossa miséria vive entre as quatro paredes, cada vez mais apertadas, do nosso desespero. E essa miséria, ela sim verdadeiramente nossa, não encontra maneira de estoirar as paredes. Emparedados, sem possibilidade de comunicação, limitados no nosso ódio e no nosso amor, assim vivemos. Procuramos a saída - a real, a única - e damos com a cabeça nas paredes. Há então os que ganham a ira, os que perdem o amor.” António Forte

Ausências

Num deserto sem água Numa noite sem lua Num país sem nome Ou numa terra nua Por maior que seja o desespero Nenhuma ausência é mais funda do que a vossa

Sofia de Mello Breyner Andresen

E.T

 Queridos pais

 Sinto-me cada vez mais extraterrestre...

pelo orvalho dentro

https://www.youtube.com/embed/Dj3KoTRN1Ko"

 

Meus pais

 

Meu pai

Minha mãe

Sem vocês sinto-me fora do tempo

Fora do lugar

Uma irrealidade irrespirável

Sem pátria, nem mátria

Vocês são o país da minha infância

Petrificado agora nas fotos onde os olhos e os sorrisos bailam em segredo

Onde vocês estão e são Deuses criadores

De todo um universo

E duns pobres diabos também

 Chamados vossos filhos

Agora sinto o vento que brinca na copa das árvores e baralha as cores ao passar, verde escuro, verde claro e um pássaro canta bem alto a vossa ausência

E até pode ser que um melro venha comer-me à mão o resto destes dias sem vocês. Um melro não, um pardal é mais provável que sim. Mas o melro lembra-me de ti papá que tanto gostavas desse pássaro de negras asas e bico de fogo. E eu sei que vocês andam por aí no vento, na copa das árvores, no canto no bico de pássaro que a asa transporta.